Madre mía, esto ya no es nada...¿Poesía?, mis cojones poesía. Nada más que una algarabía de sentimientos ocultos que cuento, y solo para adultos, porque no somos bultos, pero tampoco estamos exentos de responsabilidades, y sabes que, tu que me causas tantos dolores, que me causas tantos amores, me quitas a los 3 tenores y me censuras como a la poesía de los mejores, muriendome poco a poco, no puedo para de comerme el coco, siéndo solo un loco, fumando la última mota, el último mote que suena, el último amor que me acota, la primera vez es la buena, la siguiente solo es un clon de la otra...
¿POESÍA?
Prosa...
Porque un niño de la naturaleza vive encerrado en una cárcel de cemento, porque ser de la naturaleza, porque, vivir el presente, tener lo que necesite, olvidar lo innecesario, es lo que deseo, eso lo que más añoro. Los años de niño, cuando algo no tenía más importancia que una moneda de 5 pesetas, por aquellos tiempos, aquellos en que sentías que todo estaba a tu alcance, donde creías que nada era imposible, que podías cambiar el mundo... Pero todo eso ha acabado, o no...Cada uno vive lo que quiere... Yo vivo una tortura,¿ tu que vives?
