Solo muerto me quitarán el arma como a Heston.

Un mundo imposible es posible si el mundo se esfuerza,
mentes grandes, como la Plaza Roja desatan la histeria.
Escupo mis letras como BB King sus acordes,
sobre el tempo, un reconforte, sin Uptempo ni resortes.

Zapatillas made in Thailand para niños sin alma,
camisetas made in China para mantener la calma.
Alerta nuclear, suena la alarma,
materialista como Marx y cambiante como Kafka.

Con la fuerza de un AK en manos de un niño de Angola,
escupo este verso a solas, sentado como el que controla.
Con la sopa boba de la politica nacional
desalojando el Cabañal y la plaza Catalunya con pistolas.

Sin dudas ante la vida, preparado para la guerra,
mi frente oeste, contra fascistas que pisan fuerte.
Leyendo a Rousseau para comprender sus mentes
que han degradado una ciencia para hacer al hombre fuerte...

Por un mundo (Im)Posible.

Solo muerto me quitarán el arma como a Heston.

Los Hijos De Iván Drago.

Para mi gente, como Allende, venceremos,
tengo la rabia de diez mil estudiantes helenos.
Escupo veneno, hago pleno, piso firme el terreno,
blasfemo, mezclo alcohol e ibuprofeno, jodo tus baremos.
Conduzo sin frenos esta locomotara,
tu quieres vivir en los States y yo en Pandora.
Clase trabajadora, heridas, cicatrices,
la lucha necesita de estrategia, no de bíceps.
Fuerzas motrices, de mis raíces no reniego,
en mi funeral sonará seguro el himno de Riego.
Fluyo como Tego, entreno, subimos el mercurio,
jódete, estamos buenos como Pilar Rubio.
Sonata, en el Templo del Tigre,
tenemos una bala de plata para Esperanza Aguirre.
Mensaje, vacile, no creo en deidades,
me cago en la Semana Santa, el obispo y los cofrades.
¿Qué es lo que falla mami?,
cada vez que saco un tema nuevo la AVT monta una mani.
La globalización burguesa,
es que empresarios sin moral follen niñas tailandesas.
Anuncios de compresas, OPA's sobre Endesa,
aspirantes a princesas.
Lo siento nena, no busco el estrellato,
pero fui portada en ABC y sinceramente, salí guapo.
Rita Barberá, deficiente mental,
desalojó el Cabañal, con métodos de la Gestapo.
Playas de cemento, aspirantes a metrosexual,
venden su alma por contrato.
Si muere Fraga brindaré con cava,
la Cope ya habló de mi, la SER más vale que lo haga.
Falange no me traga, tampoco los gafapasta,
y estoy en el punto de mira de Barreda y Marlaska.
Yo lucho, tu te arrastras,
tu por la pasta, yo en proceso como Kafka.
Rapero de casta, como Talib Kweli, yo,
paso del flashy, paso del gangsta.
Egocentrista, iconoclasta, desato la histeria,
el alcalde de Vic merece ser deportado a Siberia.
Hijo de la periferia, de la precariedad,
¿tu escupes putas y ghetto?, yo escupo realidad...

Los Hijos De Iván Drago.